I
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El contenido ofuscado de mi universo
apremia la valentía del vuelo fugaz
del aire que tiende a hacer campañas
de deseos y de colapsos
arritmias feroces
suspiros de huracán
temblores y tormentas
una deidad se contenta
con la sonrisa de una flor
(cual secreto dulce su olor)
parpadeo perpetuo de inclinación
aguijones que amenazan
con empujar al cielo a su huida
saltos alados al vacío del presente
diamantes sueltos
susurros asombrados
candor del camino de mármol
audacia en el ancla del destino
para señalar mi dolor de esta forma
sorpresa y recta final
.
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II
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Qué desconocimiento profundo
de esto que dice ser yo, de estas líneas y esta carne.
El papel conoce más de mí
que yo mismo, le ha sido revelado
el laberinto en el que me sumerjo
sin sol ni agua.
El papel me mira fijamente
mientras, torpe, busco entre símbolos, entre sueños,
en océano de recuerdos:
risas que aturden estos oídos que dicen ser yo
manos estrechándose
consuelo de sollozos
cartas irregulares a países lejanos
mates llenos de palabras
notas al aire y escalas mudas
eternidad de culpa
rosas apiladas en un escritorio
fuegos artificiales y hoja en un abismo
una súplica piadosa
y reniego hartante
olor putrefacto y sublime purificación
atmósferas desconocidas que atardecen
sorpresas y maíz.
(El papel me mira fijamente)
lágrimas color azul profundo.
(El papel me grita y se prepara para morderme).
Silencio y desembarques
en aeropuertos ocre,
sonrisas y tiempo entre inhalar y exhalar.
Se agita mi pecho
desde lo profundo de mi centro.
El papel me muerde mis pies y mis manos
no puedo correr
ni revelar
sus secretos míos
de la infinidad de su blancura.
No hay rosas ni cometas en este cielo
relámpagos de flores y de agujas
me acarician y se clavan en mis ojos y mi lengua
en llovizna de lamentos
mientras concluye mi historia
Sangro.
Suspiro.
Sangro mientras miro
la blancura enceguecedora
de sus mis secretos
de mis sus secretos
para siempre puros.
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Poemario de Fran 
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